Cannes 2008

Une palme qui classe

Où en attendant le palmarès, le journaliste ne fait rien
mais avec beaucoup d'abnégation.

Ce matin, c'était grasse matinée. Cet aprem, sieste devant le grand prix de Monaco. Qu'il est doux de ne rien faire lorsque plus rien ne s'agite autour de vous. En bas, sur la Croisette, on repasse tous les films de la compet'. Bonne occas pour une remise à niveau ou des séances de rattrapage. Mais moi je n'ai rien a rattraper, sinon quelques heures de sommeil.

Si le temps l'avait permis je serai descendu de ma chambre (à pied, pas question d'ascenseur) pour aller jusqu'à la piscine et piquer une tête. Mais c'est un temps digne d'un jour de présentation d'un film de Wenders qui plombe le ciel cannois. Donc ce sera terrasse et farniente jusqu'à l'heure du palmarès que je regarderai sur Canal + comme tout le monde.
Je n'ai pas fait de papier « pronostic » parce que je trouve parfaitement stupide de remiser le festival au rang d'une course hippique et totalement idiot de se mettre à la place d'un jury qui est souverain. J'ai des coups de coeur, bien sur. Sur les marches en attendant la remise des prix, Laurent Weil et son oreillette fait monter la pression. Lui, d'évidence, c'est Valse avec Bashir pour lequel il vote. Depuis le début du Festival, Eva Betan clame sur tous les tons que Desplechin mérite la palme. Dans Libé, on porte haut le film de Garrel. Les confrères étrangers ont élu le Ceylan. Moi j'ai écris que Cantet méritait d'être au tableau d'honneur. Il vient de quitter Cannes avec le prix d'excellence. Belle pagaille sur la scène du palais avec toute la cour de récré invitée par le réalisateur à partager la distinction. Ces ados se rendent-ils compte de la joie et l'émotion qui submerge une bonne partie du public, y compris moi-même devant mon petit écran ? Le film de Cantet ne changera peut-être pas la face du monde mais il proposera à ses spectateurs, que je souhaite nombreux lors de sa sortie en salle, une manière morale, humaine et paritaire de mettre en scène la vie.
Je repense à Pialat, dernier réalisateur français en date à obtenir la Palme, levant son poing au ciel et s'écriant « Je sais que vous ne m'aimez pas, mais moi non plus ! ». Ce soir en compagnie de Cantet et toute sa troupe, on a envie d'aimer tout le monde. Sean Penn et ses petits camarades du jury ont bien fait les choses : ce palmarès ne manque pas de classe et le cinéma va à bonne école.
A tout ceux qui pensaient que, faire Cannes, c'était la récré, il apporte un démenti sévère : à Cannes, on apprend. Et cette année, visiblement, c'était l'intelligence qui y était enseignée.
Ce soir je fais mes valises, on repli le tapis rouge. Comme nous en avons convenu, Gilles Jacob et moi-même, je ferme les portes du Palais en éteignant bien la lumière et en vérifiant que j'ai bien fermé le gaz. Je laisse la clé dans le pot du petit palmier de gauche, en haut des marches. Gilles Jacob la retrouvera l'an prochain. D'ici là, je pense aller au cinéma...

Marchons sous la pluie

Où le journaliste voit encore trois films avant de se laisser aller, manifestement

La tradition aura été pleinement respectée : au jour de la présentation officielle du nouveau film de Wim Wenders, "Palermo Shooting", la pluie est revenue sur la Croisette. Finalement cela fait presque parti de ces choses immuables sans lesquelles le Festival ne serait pas Cannes et réciproquement.

Je me suis mis un peu en congés ce soir. Il faut dire que depuis ce matin, je n'ai plus grand chose à voir : j'ai débuté la matinée avec le formidable film de Laurent Cantet, "Entre les murs", j'ai enchaîné avec la version coréenne donc forcément déjanté de "Le bon la brute et le cinglé" et poursuivi avec le Barry Lewinson "What just happened" qui fera la cloture demain soir.

L'idée de prendre de l'avance sur demain me plaît : manière élégante de faire la nique à mes retards ferroviaires du début de festival.

J'ai donc regardé la montée des marches de l'équipe de Wenders, sous la pluie. J'espérais Lou Reed, qui fait une apparition fantomatique dans le film. Je me disais que voir le chanteur être obligé de sourire aux photographes et de remercier les gens d'applaudir, était un plaisir de choix dont je ne pouvais me passer tant Lou fait toujours la gueule et reste le seul rocker capable de quitter la scène si les gens applaudissent après "Walk on the wild side". J'en aurai été pour mes frais (du reste le temps s'est également raffraîchi) : Lou Reed n'était pas là. La promo et le people, c'est pas son truc.

Un qui a eu une promo d'enfer, hier, c'est Laurent Cantet pour "Entre les murs". D'abord un excellent bouche à oreille sur la Croisette et, cerise sur le gateau, une manif de profs et parents d'élèves devant l'Hôtel de Ville.

Bon bien sur, ça reste Cannes, une ville bien bourge et bien BCBG où les manifs ne drainent que rarement les foules. Mais bon, ils ont fait du bruit, agité les drapeaux et chanté "Bella Ciao" avant de partir en cortège jusqu'au Palais où les forces de l'ordre ne les ont pas laissé aller plus loin. Les manifestants n'étaient pas accrédités. Mais le film de Cantet donne plus qu'un certain crédit à leurs revendications.

Ca se termine doucettement

Mes aubes sont plus belles que vos nuits

Où le journaliste se prend un méchant coup de vieux
avant de damer le pion à la jeune génération

Et vous, que faisiez vous en avril 1968 ? Peut-être n’étiez vous pas né(e) cela n’a rien de dramatique. Mais, manière Perrec, moi, je me souviens qu’il y a quarante ans et un mois de cela, du côté de Hyères où se tenaient les Rencontres Internationales du Jeune Cinéma, je fêtais avec plein d’autres, le grand prix attribué... à Philippe Garrel. Et il y a juste un mois de cela, apprenant que son nouvel opus, " La frontière de l’aube " était sélectionné pour la compétition cannoise, je me suis pris un vieux coup de nostalgie en me remémorant mes années hyèroises passées et puis, aussitôt ou presque je me suis pris une belle angoisse. Parce que depuis quarante ans et " Marie pour mémoire " je suis le parcours du cinéaste avec passion. Parce que, au fil de ses films nous nous sommes ça et là croisé et que, apprenant qu’il était en compétition pour la Palme, je me suis dis que ce n’était pas lui rendre service. Les quelques sifflets et autres claquements intempestifs de fauteuils qui ont ponctué la projo du nouveau film de Garrel m’auront donné raison. Garrel en sélection officielle à Cannes ? C’est envoyer un pur à l’échafaud. J’ose le parallèle : Festival de Jazz d’Antibes 1963. Eric Dolphy sous la pinède Gould. Le saxophoniste est conspué par les endimanchés qui se targuent d’aimer le ja-a-zz. Hier, pareil avec les soit disant cinéphiles : " La frontière de l’aube " conspué par d’autres endimanchés. De manière rétroactive, j’aurai tendance à embrasser Thierry Fremaux : il lui aura fallu de l’audace pour proposer un tel film en sélection officielle et en compétition. Gênés aux entournures, j’ai glané ça et là quelques réactions de confrères qui " aiment bien mais pas tout ", trouvent " qu’il y a des choses intéressantes " et une flopée de " Il aurait mieux valu qu’il soit à la Quinzaine ", manière jésuite et faux derche (oui, je sais, c’est un pléonasme) d’ostraciser le réalisateur et son film.

Mal à l’aise devant ce hiatus, ayant une pensée émue pour les Garrel (Philippe, Louis et le papa, Maurice) je suis allé noyer mon chagrin du côté d’une fiesta où personne n’était endimanché. Sur le dance floor et le comptoir, se trémoussaient quelques beautés exotiques au son pulsant d’une zique techno. Mais je savais où j’avais mis les pieds : quelques minutes plus tard, un bedonnant barbu s’est mis au piano et a entamé " Mas que nada ". Là je me suis pris un autre coup de vieux puisque d’évidence personne autour du bar ne connaissait Sergio Mendes. Je me suis dit qu’il y avait, entre Mendez et Garrel toute une éducation à refaire, tant chez les cinéphiles endimanchés que chez les beautés exotiques en string. Du coup je suis retourné au cinéma.

Huitième jour : pique nique en Bolivie

Otis soit qui mal y pense

Où le journaliste se retrouve un peu coincé, ce qui, à Cannes,
prend forcément des proportions titanesques.

Lorsqu’à 7h20 ce matin, la porte de l’ascenseur qui me menait au hall de la réception de l’hôtel ne s’est pas ouverte, je ne me suis pas inquiété outre mesure. Lorsqu’à 7h21 j’étais toujours dans la cage du dit ascenseur j’ai décidé d’enclencher l’ouverture automatique des portes. Bernique. Une minute plus tard, je frappais discrètement sur l’huis métallique avec l’intention de prévenir le réceptionniste. Que dalle. Après avoir appuyé sur le bouton de la sonnerie et constaté qu’elle ne fonctionnait pas. J’ai regardé l’heure. Il était 7h30, j’étais donc à la bourre, Clint Eastwood n’allait pas forcément m’attendre. Ce n’est pas tant l’idée de me trouver bloquer dans un ascenseur qui me foutait les boules que celle de louper une projo d’un des films les plus attendus. J’ai donc appuyé sur le petit bouton rouge des urgences liftiennes censée me mettre en relation immédiate avec la plate-forme d’ accueil du service de maintenance de l’ascenseur en question.

Quelle ne fut pas alors ma surprise, sur le coup de 7h45 de tomber sur le répondeur téléphonique du portable d’un quidam agrémenté de la formule magique (côté taxation de la communication) de la voix féminine et synthétique me disant " à la fin de votre message, tapez sur la touche étoile pour le modifier ou la touche dièse pour le réécouter ". Et, conne que tu es ! J’ai qu’un bouton, pas de touches !

Cinq minutes plus tard, la réception de l’hôtel, réveillée par le tambourinage intempestif de mes baskets sur la porte démontrait sa présence et sa perspicacité par un " Oui, y a quelqu’un ? Vous êtes coincé ? " Non, je fais une partie de sudoku. J’adore ça, surtout lorsque je sais que je vais louper le Clint Eastwood !

En désespoir de cause je m’en suis remis à mon propre portable en appelant les urgences. Cinq minutes plus tard la sirène salvatrice d’un camion que je supposais rouge résonnait sur l’avenue. J’allais être sauvé. Les pompiers de Cannes avaient fait diligence. Leur restait à ouvrir ce putain d’ascenseur et, visiblement, ce n’était pas gagné. Entre temps, le gus que j’avais du réveiller en appuyant sur le bouton d’urgence donnait de la voix dans la cabine pour me dire qu’il ne faisait pas parti du service de maintenance mais qu’il s’en occupait. Sur mon portable, les pompiers me donnaient des consignes. En ligne avec l’un comme avec les autres – auquel il faut ajouter le réceptionniste – mon périple statique prenait des allures d’une émission de Julien Courbet.
Un temps j’ai pensé que tout cela n’était qu’une farce, qu’il y avait une caméra cachée quelque part, que lorsque la porte allait s’ouvrir sur le hall de l’hôtel, une pluie de confetti allait s’abattre sur moi pendant qu’une cohorte de pompom girls brésiliennes en string se trémousseraient du popotin telles les vestales du Mondial à Pétanque un soir de finale sur le Vieux Port en chantant " Happy birthday to you " ou " Surprise, surprise ". Bernique, nib. Lorsque finalement à la machette et entre deux étages, la cage d’ascenseur s’est ouverte, je suis tombé nez à nez avec trois sapeurs pompiers, que j’ai remercié et qui sont repartis faire leur boulot, à savoir sauver des vies, la mienne n’étant nullement en péril. A peine les sapeurs tournaient-ils les talons que le réparateur d’ascenseurs est arrivé avec sa clé de 12. En guise de remerciements, je lui ai adressé un bras d’honneur en regardant l’heure. C’était râpé pour le Clint Eastwood que j’ai récupéré à 12h00. Entre les retards de train et la panne d’ascenseur j’aurai perdu 4h00 de Festival. Mine de rien c’est moins que la durée du film de Soderbergh sur le " Che "  que je verrai tout à l’heure, si du moins je ne me foule pas la cheville dans les escaliers. Car j’ai décidé, au moins jusqu’au palmarès, de ne plus m'embarquer dans un ascenseur avant tout début de projection. Sans doute à tort puisque le réparateur a bien fait les choses comme en témoigne l’ultime tof de ce post…

Au milieu du gué
Où le journaliste, arrivant à mi-parcours s’interroge et se fait quelques frayeurs

Abondante pénurie
Où le journaliste se fait une nouvelle fois bousculer avant, tout de même,
de retrouver ses fondamentaux.

Dressons l’attente

Jésus serait-il revenu ?
Où le journaliste se met à couvert et fait des rencontres qui l’interrogent,
quelque part, au niveau du vécu.

Bon ça y est, il pleut. Depuis quand, j’en sais rien mais au sortir de la projo du documentaire de Daniel Leconte C’est dur d’être aimé par des cons, consacré au procès de Charlie Hebdo à propos des caricatures de Mahomet, vlan, la flotte. C’est tout de même drôle, la pluie, à Cannes : voir les gens censés se faire voir raser les murs est un petit plaisir dont je ne me lasse pas. Comme il n’y avait pas de vent d’Est trop méchant, je me suis dis que ça n’allait pas durer et j’ai eu tout juste. Dix minutes plus tard, le soleil n’était pas là mais la pluie non plus.

En me mettant à couvert (non loin du Pantiero, pour les curieux) j’ai rencontré Bob Damiano. Enfin plus exactement j’ai soigneusement évité de le rencontrer en remettant mes lunettes noires, ce qui, j’en conviens, et vu qu’il tombait des cordes était absolument idiot. Fort heureusement, Bob a rencontré d’autres personnes pour leur tenir la main et la jambe pendant un bon bout de temps.
Bob, c’est un personnage de Cannes comme je les aime (à dose homéopathique) : mégalo, mytho, parano mais pas méchant. Cet ancien animateur de radio libre a, il vous le dira lui-même si vous avez deux plombes à perdre, écrit de magnifiques scénarios qui n’ont jamais été tournés, joué dans de grands films mais à chaque fois son rôle a été coupé au montage, rencontré tout Hollywood en animant les soirées du festival de La Ciotat, a refusé les avances de Romy (Schneider of course) lorsqu’elle était en dépression…

Bob, c’est un peu comme la chambre d’hôtel dont je vous causais dans le premier post de ce blog : quelque chose de rassurant et d’un rien angoissant. Le fait de savoir qu’il est (encore ? toujours ?) là rassure et intrigue. Du coup, en attendant que la pluie s’arrête, j’ai repensé à un autre personnage récurrent de la Croisette, ou, plus exactement, de l’Esplanade Georges Pompidou, celle qui marque l’entrée du Palais. Des années durant, tous les soirs, à l’heure des marches, du tapis rouge et de Canal +, un mec se promenait dans la foule avec, au dessus de lui, une pancarte sur laquelle était écrit : " Jésus revient ". Le mec était sans doute mystique mais pas prosélyte. Il ne distribuait pas de tracts, ne prêchait pas la bonne parole. Non, rien de tout cela. Il se contentait de fendre gentiment la foule en affichant " Jésus revient "…. Et, en croisant Bob Damiano, l’incontournable, je me suis rendu compte que cela faisait plusieurs années déjà que je n’avais plus vu le mec à la pancarte. Comme je sortais du film de Leconte qui est une vraie leçon de démocratie et de laïcité, je me suis dit que sans doute Jésus était revenu et que le mec à la pancarte n’avait plus de raison, lui, de revenir sur la Croisette.

Une qui revient en force, c’est ma consoeur de France Inter Eva Bétan. Ce matin, au journal de 7H00 elle était en pâmoison pour parler du Desplechin Conte de Noël. Je vous passe le côté " je l’ai vu avant tout le monde et j’ai a-do-ré " juste pour évoquer l’homélie de la grande prêtresse radiophonique qui, en substance se résumait à " ce serait formidable si Desplechin avait la Palme il succèderait ainsi à Pialat ". Désolé Eva, je ne vois pas le rapport entre le cinéma de Pialat et celui de Desplechin. Il y a même, au niveau de mon petit vécu, une différence de taille : le cinéma de Pialat m’aura plus d’une fois bouleversé. Celui de Desplechin, m’emmerde. Ite missa es.